Felicidades

Cariños.

Taller para planificar el año 2018

Cariños!

La personalidad manifiesta y la personalidad nueva

Los invito a leer la nota para la revista Refugios, "La personalidad manifiesta y la personalidad nueva", haciendo click aquí.

Disfruten y pueden comentarlo.

Cariños.

Taller para escritores en la SADE

Ernesto

Cuando Ernesto pasó por Chile, visitó a una "vieja asmática" y conmovido por su situación de pobreza, escribió en su diario a propósito de la injusticia social:

“Es que la adaptación al medio hace que en las familias pobres el miembro de ellas incapacitado para ganarse el sustento se vea rodeado de una atmósfera de acritud apenas disimulada; en ese momento se deja de ser padre, madre o hermano para convertirse en un factor negativo de la lucha por la vida y como tal, objeto del rencor de la comunidad sana que le echa su enfermedad como si fuera un insulto personal a los que deben mantenerlo. Allí, en estos últimos momentos de gente cuyo horizonte más lejano fue siempre el día de mañana, es donde se capta la profunda tragedia que encierra la vida del proletariado de todo el mundo; hay en esos ojos moribundos un sumiso pedido de disculpas y también, muchas veces, un desesperado pedido de consuelo que se pierde en el vacío, como se perderá pronto su cuerpo en la magnitud del misterio que nos rodea. Hasta cuándo seguirá este orden de cosas basado en un absurdo sentido de casta es algo que no está en mí contestar pero es hora de que los gobernantes dediquen menos tiempo a la propaganda de sus bondades como régimen y más dinero, muchísimo más dinero, a solventar obras de utilidad social”.

Sí, claro, se puede cuestionar la idolatría hacia este hombre, hasta el mito mismo pero es innegable que su presencia movilizaba los corazones, su presencia se expandía hacia los lados, paralizando al resto, dejando sin aliento. 

Tuve la suerte de conversar con alguien que lo conoció y participó en una de sus charlas.  Me dijo: "Cuando Ernesto ingresó a la sala, fue increíble, todos hicieron silencio.  No voló una mosca durante las próximas tres horas que Ernesto habló sin parar.  Era impresionante".

Y tengo una imagen que cuelga en mi casa y, mirando esa imagen, escribí "Cartulina".   Dice así:

El espíritu impregna la cámara
queda instalado sobre un recorte
de cartulina superficie.

En blanco sobre negro
se adivinan rubores
y la formidable simpleza de sus dedos
apretando un cigarrillo.
No se puede dejar de mirar
ese entrevero de dedos y fuerza.

Se intuye, se adivina
se desvía, se captura
carnadura que no duerme
se sienta sobre una pared de la galería.

La lejana, bella figura
la estrella está clavada
un suspiro de escalera
un niño que ríe y busca la libertad.
Todo se adivina otra vez.


Cariños.

II Encuentro Internacional de Escritores, Ciudad de Campana

Taller para escritores en Escobar

Taller para escritores en la SADE

Taller para escritores en la SADE (segundo viernes de cada mes) "GOLPEÓ PUERTAS, TELÉFONOS"

En esta oportunidad, nos encontraremos en este taller experiencial para trabajar con el objeto: en la impronta viviente que le otorgaremos, en la importancia de la inclusión pero en la valoración de la cosa como extensión de uno mismo y no sólo en la formación, diseño del contexto.

Nos acompañará el artista de performance Asto Lacke con su puesta en escena y así colaborar con los escritores en un espacio creativo de retroalimentación fenomenal.

Este taller se llama "Golpeó puertas, teléfonos" en homenaje al gran escritor Juan Gelman, como un verso de su poema "Velorio del solo".  Aquí me voy a dar el gusto de compartirlo:

En la fecha

Solo de ti, lleno de ti,
esta tarde a las 7,
el ciudadano de tu ausencia
se palpaba la cara, la voz, los papelitos,
deveras comprobando
que tus ruidos andaban por sus huesos
y en general te habías ido.

Golpeó puertas, teléfonos.
La gran ciudad estaba equivocada sin tu pelo, señora,
y él sentía tirones detrás del corazón.

A lo mejor era el tabaco,
de todos modos yo soy otro:
un pedazo de ti,
alguien a quien castigan puertas, ruidos, teléfonos,
y, andá a saber por qué,
toda la parentela de la muerte.


Para más información sobre este taller y confirmar asistencia, por favor enviar un mail a anamaria.maidana@gmail.com

Cariños.

Feliz día del lector

Cariños.

Taller para escritores en la SADE (video agosto)

Cariños.

Taller para escritores en la SADE (video julio)

Cariños.

Taller para escritores en la SADE

El 11 de agosto (anotá), a las 19hs en Uruguay 1371, 3er piso, CABA, algo va a estar pasando y es el Taller para escritores en la SADE.

Este mes vamos a abordar el tema de la INOCENCIA en el escritor y distingo en el escritor porque somos escritores, queremos escribir, aunque podríamos hablar de la inocencia en la mirada y sólo en la mirada, antes de pasar por la escritura, como un elemento fundamental en la interpretación de todas las cosas y como predisposición poética para todas las artes. Es por eso que este taller del 11 de agosto se llama: "Y sobre todo, mirar con inocencia. Como si nada pasara, lo cual es cierto", como escribió nuestra querida Alejandra Pizarnik.

En esta oportunidad, nos acompañará un artista de performance, Asto Lacke, con su gran creatividad y puesta en escena que observaremos para la generación de ideas.

Para más información, pueden enviarme un mensaje por WhatsApp, 5106-3066, o un mail, anamaria.maidana@gmail.com

Será un placer encontrarnos inocentemente.

Cariños.

Taller para escritores en la SADE

Taller para escritores en la SADE (video junio)

Taller para escritores (y creadores) en la SADE

(en la página de facebook)

Ahí nos vemos.  Cariños.

Abelardo Castillo

Abelardo Castillo ha muerto.

En este tiempo último, por favor, sin ofender a nadie, se están yendo los mejores, los mejores de los nuestros.  Esto nos hace pensar y repensar a propósito de la oportunidad que se presenta ante los que quedamos vivos.  No hay legado si no se elige.  No podemos seguir sentados, cómodos, sabiendo que ellos, los maestros, producen.  Es nuestro también el deber de hacer, sembrar, nutrir.

A mis alumnos les decía que, según la tradición tolteca, uno de los acuerdos fundamentales era "Haz siempre lo máximo que puedas".  ¿Estamos dando nuestro máximo posible?  ¿Estamos dando nuestra mejor versión? ¿Qué estamos haciendo?

Cuando perdemos a uno de los nuestros, nos miramos los que estamos.  Cuando se va un pilar fundamental, nos recuerda que todos nos vamos a ir y es mejor que hagamos algo ahora.  Es mejor despertarnos.  Escritores, escribamos.  Escritores, escribamos aunque sintamos que no escribimos, como decía Abelardo, "el escritor escribe aunque sienta que no escribe nunca".

Hoy vamos a recordar a Abelardo Castillo, gran formador de escritores, una voz crítica y política fundamental, un hombre que se recordará para siempre como un elemental de nuestra literatura. Vamos a recordarlo con algunas frases suyas, su vasta obra se puede encontrar en cualquier biblioteca.  Cuando me preguntaron ¿Qué te gustaría leer? ¿Qué autor te gustaría tener? Dije, "¡Castillo! Qué bien que escribe" haciendo justicia conmigo misma por no tenerlo, aún, sobre mis estantes.

Abelardo nos decía: 

"La poesía no es una manera de escribir, es más bien un modo de vivir, de percibir el mundo".

"¿Qué sentido tiene la literatura en un mundo sin sentido? No hay más que dos respuestas. La primera: ningún sentido. La segunda es precisamente la que hoy no parece estar de moda: el sentido de la literatura es imaginarle un sentido al mundo y, por lo tanto, al escritor que la escribe".

"Si la palabra mercado te hace pensar "persa", quizá no seas muy original pero todavía estás a tiempo. Si la palabra mercado te hace pensar en la venta de tu libro, no insistas con la literatura".

"Los libros que yo escribo no están en mi biblioteca. El lugar de un libro tuyo es la biblioteca de otro".

Sí, Abelardo Castillo ha muerto, pero se queda.  Se ha ido su ponderable producción pero se queda lo producido.  Estas pérdidas nos confrontan con la propia producción, hasta con la propia soledad.  Y hay que aguantarse esa soledad de linyera.  Abelardo se queda en las bibliotecas.  

"Miren que estarse ahí como un linyera, a la intemperie, solo, qué cabeza estarse ahí tan pobre, tan cualquiera, da una cosa, caramba, una tristeza..."

Cariños.

Que tu mirada vaya...

A veces nos caen estas maravillas en el momento indicado.  La palabra justa que resuena y uno no puede permanecer estático, algo se mueve, algo se marcha, algo queda.  Hay poemas-túneles, poemas-caminos, poemas-espejos.  Este poema de Alberto Girri sabe de transportes.


QUE TU MIRADA VAYA...
Alberto Girri


Que tu mirada vaya
dejando de separar
impresiones sensibles, afectivas,
de las meras formas,
                      y resbale, no coherente,
a despojar de relieve lo que encuentre,

                    indicaría cómo pierdes
el dominio sobre ella,
                            paralizado también
tu cuerpo en lo que hasta ahora fue:
                               manifestación y participación,
                    y en suspenso
la rutina del hablar y el pensar,
la exigencia de que hablar
y no pensar no se puede,
                               ni pensar callando.

Y más aun haría patente
un empezar a abandonarte
a lo suelto y espontáneo
como viento, como corriente,
                               viento y corriente,
no ya situaciones fijas, inmovilidad objetiva,

no ya dilemas,
                                sino un calmo estar
en el que te permitas verte
cazando pájaros con redes,
liebres con gestos,
                                irreflexivamente.

Cariños.

Un caballo de cartón

En frente de mi casa (y cuando digo en frente de mi casa me refiero a justo en frente, cruzando la calle) a veces, veo un caballo.  Ese caballo es un petiso, he visto a los chicos de la cuadra queriendo subirse.  No pudieron.  A veces, lo veo parado muy cerca de la calle y ahí se queda.  No sé si el caballo existe, para asegurarme le saqué una foto.  Me da igual si es real o no, como decía Machado: "(..) todo es soñar / el caballito soñado / y el caballo de verdad".

ERA UN NIÑO QUE SOÑABA

Era un niño que soñaba

un caballo de cartón.

Abrió los ojos el niño

y el caballito no vio.

Con un caballito blanco

el niño volvió a soñar;

y por la crin lo cogía...

¡Ahora no te escaparás!

Apenas lo hubo cogido,

el niño se despertó.

Tenía el puño cerrado.

¡El caballito voló!

Quedóse el niño muy serio

pensando que no es verdad

un caballito soñado.

Y ya no volvió a soñar.

Pero el niño se hizo mozo

y el mozo tuvo un amor,

y a su amada le decía:

¿Tú eres de verdad o no?

Cuando el mozo se hizo viejo

pensaba: Todo es soñar,

el caballito soñado

y el caballo de verdad.

Y cuando vino la muerte,

el viejo a su corazón

preguntaba: ¿Tú eres sueño?

¡Quién sabe si despertó! 

Antonio Machado

Cariños.

El regalo sin fin

THE UNENDING GIFT

Un pintor nos prometió un cuadro.

Ahora, en New England, sé que ha muerto.  Sentí, como otras veces, la tristeza de comprender que somos como un sueño.  Pensé en el hombre y en el cuadro perdidos.

(Sólo los dioses pueden prometer, porque son inmortales).

Pensé en un lugar prefijado que la tela no ocupará.

Pensé después: si estuviera ahí, sería con el tiempo una cosa más, una cosa, una de las vanidades o hábitos de la casa; ahora es ilimitada, incesante, capaz de cualquier forma y cualquier color y no atada a ninguno.

Existe de algún modo.  Vivirá y crecerá como una música y estará conmigo hasta el fin.  Gracias, Jorge Larco.

(También los hombres pueden prometer, porque en la promesa hay algo inmortal).

Jorge Luis Borges.  "Elogio de la sombra", 1969 

Hoy me quedo con la sensación de la inmortalidad, del poder de lo humano que es lo divino, también.

Hoy me quedo diciendo gracias.

Cariños.

"Yo soy el río"

Cada vez que voy al río, encuentro un tiempo que aletarga.  Un adormecimiento que se demora, como se demora el puente en abrir su parte ante los barcos.  Un adormecimiento de siesta.  En "Pausas de madera" está y se nombra en varios poemas, el río como remanso, el río como varadero.  El río y el agua de río.  Ahora voy a compartir aquí un hermoso poema de Javier Heraud.

POEMA EL RIO

de Javier Heraud

Yo soy un río, 

    voy bajando por 

    las piedras anchas, 

    voy bajando por 

    las rocas duras, 

    por el sendero 

    dibujado por el 

    viento. 

    Hay árboles a mi 

    alrededor sombreados 

    por la lluvia. 

    Yo soy un río, 

    bajo cada vez más 

    furiosamente, 

    más violentamente 

    bajo 

    cada vez que un 

    puente me refleja 

    en sus arcos.

                    2

    Yo soy un río 

    un río 

    un río 

    cristalino en la 

    mañana. 

    A veces soy 

    tierno y 

    bondadoso. Me 

    deslizo suavemente 

    por los valles fértiles, 

    doy de beber miles de veces 

    al ganado, a la gente dócil. 

    Los niños se me acercan de 

    día, 

    y 

    de noche trémulos amantes 

    apoyan sus ojos en los míos, 

    y hunden sus brazos 

    en la oscura claridad 

    de mis aguas fantasmales.

                      3

    Yo soy el río. 

    Pero a veces soy 

    bravo 

    y 

    fuerte 

    pero a veces 

    no respeto ni a 

    la vida ni a la 

    muerte. 

    Bajo por las 

    atropelladas cascadas, 

    bajo con furia y con 

    rencor, 

    golpeo contra las 

    piedras más y más, 

    las hago una 

    a una pedazos 

    interminables. 

    Los animales 

    huyen, 

    huyen huyendo 

    cuando me desbordo 

    por los campos, 

    cuando siembro de 

    piedras pequeñas las 

    laderas, 

    cuando 

    inundo 

    las casas y los pastos, 

    cuando 

    inundo 

    las puertas y sus 

    corazones, 

    los cuerpos y 

    sus 

    corazones.

                  4

    Y es aquí cuando 

    más me precipito 

    Cuando puedo llegar 

    a 

    los corazones, 

    cuando puedo 

    cogerlos por la 

    sangre, 

    cuando puedo 

    mirarlos desde 

    adentro. 

    Y mi furia se 

    torna apacible, 

    y me vuelvo 

    árbol, 

    y me estanco 

    como un  árbol, 

    y me silencio 

    como una piedra, 

    y callo como una 

    rosa sin espinas.

                     5

    Yo soy un río. 

    Yo soy el río 

    eterno de la 

    dicha. Ya siento 

    las brisas cercanas, 

    ya siento el viento 

    en mis mejillas, 

    y mi viaje a través 

    de montes, ríos, 

    lagos y praderas 

    se torna inacabable.

                          6

    Yo soy el río que viaja en las riberas, 

        árbol o piedra seca 

    Yo soy el río que viaja en las orillas, 

       puerta o corazón abierto 

    Yo soy el río que viaja por los pastos, 

       flor o rosa cortada 

    Yo soy el río que viaja por las calles, 

       tierra o cielo mojado 

    Yo soy el río que viaja por los montes, 

       roca o sal quemada 

    Yo soy el río que viaja por las casas, 

       mesa o silla colgada 

    Yo soy el río que viaja dentro de los hombres, 

        árbol  fruta 

        rosa   piedra 

        mesa corazón 

        corazón y puerta 

        retornados,

                        7

    Yo soy el río que canta 

    al mediodía y a los 

    hombres, 

    que canta ante sus 

    tumbas, 

    el que vuelve su rostro 

    ante los cauces sagrados.

                        8

    Yo soy el río anochecido. 

    Ya bajo por las hondas 

    quebradas, 

    por los ignotos pueblos 

    olvidados, 

    por las ciudades 

    atestadas de público 

    en las vitrinas. 

    Yo soy el río 

    ya voy por las praderas, 

    hay árboles a mi alrededor 

    cubiertos de palomas, 

    los árboles cantan con 

    el río, 

    los árboles cantan 

    con mi corazón de pájaro, 

    los ríos cantan con mis 

    brazos.

                        9

    Llegará la hora 

    en que tendré que 

    desembocar en los 

    océanos, 

    que mezclar mis 

    aguas limpias con sus 

    aguas turbias, 

    que tendré que 

    silenciar mi canto 

    luminoso, 

    que tendré que acallar 

    mis gritos furiosos al 

    alba de todos los días, 

    que clarear mis ojos 

    con el mar. 

    El día llegará, 

    y en los mares inmensos 

    no veré más mis campos 

    fértiles, 

    no veré mis árboles 

    verdes, 

    mi viento cercano, 

    mi cielo claro, 

    mi lago oscuro, 

    mi sol, 

    mis nubes, 

    ni veré nada, 

    nada, 

    únicamente el 

    cielo azul, 

    inmenso, 

    y 

    todo se disolverá en 

    una llanura de agua, 

    en donde un canto o un poema más 

    sólo serán ríos pequeños que bajan, 

    ríos caudalosos que bajan a juntarse 

    en mis nuevas aguas luminosas, 

    en mis nuevas 

    aguas 

    apagadas.

"El Río" Lima 1960. 

  

Cariños.

Cuando está por llover, justamente, con el cielo gris, se me da por pensar en el oficio del poeta y como consecuencia, en Goytisolo

EL OFICIO DEL POETA
José Agustín Goytisolo


Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.

Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.

Refranes

Los refranes populares guardan la sabiduría del tiempo.  Se mantienen vigentes.  Puede ser que ocupen una capa profunda en el inconsciente, también puede ser que se trate de voces que supieron interpretar alguna creencia arraigada en lo humano.  El mensaje es tan claro, tan directo, ha encontrado el pasadizo para llegar a la luz de la conciencia, como si viajara sobre una cabalgadura de interpretaciones comunes, simples.

Estos pensamientos atraviesan los años, se abren como puertas, caminan entre la gente del mundo:


De noche, todos los gatos son pardos.

Un barco que tiene cien marinos puede subir una montaña.

Al clavo salido le toca siempre el martillazo.

El pez que se escapa siempre parece el más grande.

Con leña prometida no se calienta la casa.

De tal palo, tal astilla.

El tiempo que pasa uno riendo es tiempo que pasa con los dioses.

Encontrarse es el comienzo de la separación.

Incluso los monos se caen de los árboles.

El que no llora, no mama.

La nieve no rompe las ramas del sauce.

Los ladrones tendrán tiempo para descansar; los vigilantes jamás.

Lo barato sale caro.

Si vas a creer todo lo que lees, mejor no leas.

La lluvia sólo es un problema si no te quieres mojar.

La rana en el fondo del charco no sabe nada del gran océano.

Los perros más cobardes son los que más ladran.

Si nadie habita una casa, ésta pronto se caerá.

Tarde o temprano, la disciplina vencerá a la inteligencia.

De lejos se reconoce al pájaro que es canario.

Cariños.

Miguel Hernández, "El niño de la noche"

Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!
Pablo Neruda.

EL NIÑO DE LA NOCHE
Miguel Hernández

Riéndose, burlándose con claridad del día,
se hundió en la noche el niño que quise ser dos veces.
No quise más la luz. ¿Para qué? No saldría
más de aquellos silencios y aquellas lobregueces.

Quise ser... ¿Para qué?... Quise llegar gozoso
al centro de la esfera de todo lo que existe.
Quise llevar la risa como lo más hermoso.
He muerto sonriendo serenamente triste.

Niño dos veces niño: tres veces venidero.
Vuelve a rodar por ese mundo opaco del vientre.
Atrás, amor. Atrás, niño, porque no quiero
salir donde la luz su gran tristeza encuentre.

Regreso al aire plástico que alentó mi inconsciencia.
Vuelvo a rodar, consciente del sueño que me cubre.
En una sensitiva sombra de transparencia,
en un íntimo espacio rodar de octubre a octubre.

Vientre: carne central de todo lo existente.
Bóveda eternamente si azul, si roja, oscura.
Noche final en cuya profundidad se siente
la voz de las raíces y el soplo de la altura.

Bajo tu piel avanzo, y es sangre la distancia.
Mi cuerpo en una densa constelación gravita.
El universo agolpa su errante resonancia
allí, donde la historia del hombre ha sido escrita.

Mirar, y ver en torno la soledad, el monte,
el mar, por la ventana de un corazón entero
que ayer se acongojaba de no ser horizonte
abierto a un mundo menos mudable y pasajero.

Acumular la piedra y el niño para nada:
para vivir sin alas y oscuramente un día.
Pirámide de sal temible y limitada,
sin fuego ni frescura. No. Vuelve, vida mía.

Mas, algo me ha empujado desesperadamente.
Caigo en la madrugada del tiempo, del pasado.
Me arrojan de la noche. Y ante la luz hiriente
vuelvo a llorar desnudo, como siempre he llorado.

Cariños.

El teatro

Dicen por ahí que hoy es el día mundial del teatro.  Le tengo especial cariño al teatro porque no existe obra teatral sin poesía, a mi modo de ver.  Las escenas que más me conmovieron en un teatro estuvieron vinculadas a la poesía con alto contenido artístico.  Así es como creo que el teatro es poesía atravesada por los cuerpos de los actores.

Busqué algunas frases de otros autores sobre el teatro, para entretenernos un poco y reflexionar otro tanto, claro:

"La vida es una buena obra de teatro con un tercer acto mal escrito".  Truman Capote.

"He disfrutado mucho con esta obra de teatro. Especialmente en el descanso".  Groucho  Marx.

"Es tremendamente difícil escribir una obra de teatro. La propia esencia del drama exige al dramaturgo que se adentre en personajes opuestos. No es un juez, es un creador; incluso si su primer intento dramático comprende sólo dos personajes, ha de vivir plenamente con ellos, cualquiera que sea su estilo. Esta entrega total de uno a otro personaje -principio en que se basan todas las obras de Shakespeare y de Chejov- es una tarea sobrehumana".  Peter Brook.

"El aplauso del público ante una obra de teatro tiene algo tan intenso como fugaz. Cuando se acaba la función y el público se dispersa, experimento una especie de melancolía".  Abilio Estévez.

"Una tremenda escena de silencio en una obra de teatro escandalosa".  Emilio Bueso.

"El teatro no se hace para cantar las cosas, sino para cambiarlas".   Vittorio Gassman.

"El teatro es tan infinitamente fascinante, porque es muy accidental, tanto como la vida".  Arthur Miller.

"Nos hemos reunido en este loco y antiguo teatro Para pregonar nuestra pasión de vivir y huir de la multitudinaria sabiduría de las calles".  Jim Morrison.

"La fascinación por el teatro entró en mi alma gracias a tres acontecimientos que marcaron profundamente mi alma infantil: participé en el entierro de un bombero, vi un ataque epiléptico y escuché cantar al príncipe chino".  Alejandro Jodorowsky.

"Sin el amor, el ser humano no puede sentir la necesidad de crear. La base de la creación parte del amor, de la necesidad de amar, de compartir, de comunicar, y es por el amor que hemos creado el teatro".  Marcel Marceau.

"Todo ser humano es teatro, aunque no todos hacen teatro. El ser humano puede verse en el acto de ver, de obrar, de sentir, de pensar. Puede sentirse sintiendo, verse viendo y puede pensarse pensando. ¡Ser humano, es ser teatro!".  Augusto Boal.

"Uno no va al teatro para escapar de sí, sino para restablecer el contacto con el misterio que somos todos".  Alejandro Jodorowsky.

Cariños.

Día mundial de la poesía

Sin duda.  Al menos para mí, así es, funciona como una liberación.  La producción de poesía es una manera positiva de transformación y creación.  Conectar con el mundo desde una mirada poética puede ser liberador, coloca al creador en la distancia justa de su realidad. Sí, es también resistencia.  Sí, es también supervivencia.

Hoy es el día mundial de la poesía. Recuerdo algunos poemas que fueron germen, origen.  Algunas palabras que me arrimaron en ese sentido, creo que el primero en acercarse fue un poema de Mario Benedetti: "Hagamos un trato".  Había aprendido a leer y lo leía casi todos los días en un cuadro que mi madre tenía en su habitación.  Lo aprendí de memoria y no sabía que eso era poesía.



HAGAMOS UN TRATO
Mario Benedetti

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo.

Si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo.

Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo.

Pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted.

Es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Cariños y feliz día.

Jardín

JARDÍN

Cuánta riqueza, qué destino formidable
los dejaron pasar a un jardín coincidente.

Rara vez un hombre y una mujer coinciden con la frescura
mirando ambos el mismo brote rojo
que aparece de golpe como una bendición.

Pero uno iba a otros parques y una ansiaba el regreso
era poco el tiempo y cada vez menos.

Ella pasó por el jardín y qué tristeza
y quedó sola con el vástago seco, asumido
el césped ya no conversaba en el fondo.
Buscó el mismo brote rojo que había sido una vez
y encontró la tristeza y sola y un pimpollo muerto.

Él iba a otros parques
y en un descuido
entró la noche con su mano.

Ana Maidana.  "Pausas de Madera".

Cariños.

En una cajita de fósforos

Porque en una cajita de fósforos se encuentra todo esto, como nos dice ella, la de siempre, la sin tiempo:


EN UNA CAJITA DE FÓSFOROS
María Elena Walsh


En una cajita de fósforos
se pueden guardar muchas cosas.

Un rayo de sol, por ejemplo
(pero hay que encerrarlo muy rápido,
si no, se lo come la sombra)
Un poco de copo de nieve,
quizá una moneda de luna,
botones del traje del viento,
y mucho, muchísimo más.

Les voy a contar un secreto.
En una cajita de fósforos
yo tengo guardada un lágrima,
y nadie, por suerte la ve.
Es claro que ya no me sirve
Es cierto que está muy gastada.

Lo sé, pero qué voy a hacer
tirarla me da mucha lástima.

Tal vez las personas mayores
no entiendan jamás de tesoros
Basura, dirán, cachivaches
no sé porque juntan todo esto.
No importa, que ustedes y yo
igual seguiremos guardando
palitos, pelusas, botones,
tachuelas, virutas de lápiz,
carozos, tapitas, papeles,
piolín, carreteles, trapitos,
hilachas, cascotes y bichos.

En una cajita de fósforos
se pueden guardar muchas cosas.
Las cosas no tienen mamá.

Cariños.

La muerte del pájaro

Cuando murió Camiseta.  Fue impactante para mí, era un pájaro muy alegre, cantaba todas las mañanas.  Y como todo lo que me impacta va a parar a un poema, con ustedes:


LA MUERTE DEL PÁJARO
Ana Maidana



La muerte del pájaro entró por el burlete

y yo de espaldas.



Quedó el cuerpo encogido en plumas tiesas

como una cosa siendo cosa

y de forma entreabierta

la cosa se abre, se vacía, se apaga

su ojo blanco se monta

en su buena suerte para la desgracia

y se va.



No es nada

es un pájaro que se retira de frente

se inmoviliza

es todo pico

duerme su cabeza.

Cariños.

Los heraldos negros

Hay algunos poemas que tienen que estar aquí, como éste:

LOS HERALDOS NEGROS
César Vallejo


Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... pobre... ¡Pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

Cariños.

Un poemario está concluido: "Pausas de madera"

Aquí un adelanto de estas Pausas, todavía inéditas.



TE AMÉ



Te amé

te rocié

floreciste

te miré la juventud

tirado en la cama del hotel

juventud mágica en tu cuerpo.


Te amasé el pan, le puse ajo, lo comiste

te di Casuarinas a la orilla del río.


Ahora tiro el amor que te daba

como se tira el agua sucia

luego de bañar al bebé.



Ana Maidana, "Pausas de madera".

Cariños.

Los Libertadores

LOS LIBERTADORES
Pablo Neruda



AQUÍ viene el árbol, el árbol
de la tormenta, el árbol del pueblo.
De la tierra suben sus héroes
como las hojas por la savia,
y el viento estrella los follajes
de muchedumbre rumorosa,
hasta que cae la semilla
del pan otra vez a la tierra.

Aquí viene el árbol, el árbol
nutrido por muertos desnudos,
muertos azotados y heridos,
muertos de rostros imposibles,
empalados sobre una lanza,
desmenuzados en la hoguera,
decapitados por el hacha,
descuartizados a caballo,
crucificados en la iglesia.

Aquí viene el árbol, el árbol
cuyas raíces están vivas,
sacó salitre del martirio,
sus raíces comieron sangre
y extrajo lágrimas del suelo:
las elevó por sus ramajes,
las repartió en su arquitectura.
Fueron flores invisibles,
a veces, flores enterradas,
otras veces iluminaron
sus pétalos, como planetas.

Y el hombre recogió en las ramas
las caracolas endurecidas,
las entregó de mano en mano
como magnolias o granadas
y de pronto, abrieron la tierra,
crecieron hasta las estrellas.

Éste es el árbol de los libres.
El árbol tierra, el árbol nube,
el árbol pan, el árbol flecha,
el árbol puño, el árbol fuego.
Lo ahoga el agua tormentosa
de nuestra época nocturna,
pero su mástil balancea
el ruedo de su poderío.

Otras veces, de nuevo caen
las ramas rotas por la cólera
y una ceniza amenazante
cubre su antigua majestad:
así pasó desde otros tiempos,
así salió de la agonía
hasta que una mano secreta,
unos brazos innumerables,
el pueblo, guardó los fragmentos,
escondió troncos invariables,
y sus labios eran las hojas
del inmenso árbol repartido,
diseminado en todas partes,
caminando con sus raíces.
Éste es el árbol, el árbol
del pueblo, de todos los pueblos
de la libertad, de la lucha.

Asómate a su cabellera:
toca sus rayos renovados:
hunde la mano en las usinas
donde su fruto palpitante
propaga su luz cada día.
Levanta esta tierra en tus manos,
participa de este esplendor,
toma tu pan y tu manzana,
tu corazón y tu caballo
y monta guardia en la frontera,
en el límite de sus hojas.

Defiende el fin de sus corolas,
comparte las noches hostiles,
vigila el ciclo de la aurora,
respira la altura estrellada,
sosteniendo el árbol, el árbol
que crece en medio de la tierra.


Cariños.

Porque me cree su perro

PORQUE ME CREE SU PERRO
Oliverio Girondo


Y sacáreme la niebla
el turbio zumo oscuro del traspienso
la pulpa
la soborra de mente
toda su gris resaca me sacaré hasta el meollo
antes de que se asiente
la áspera espera arena que taté teté yo y lamí
y tragué yo en la sed
a trago tardo largo
lo hueco
lo plenamente hueco y que no es más que hueco
pero crece
sin fin ni sino o causa o pauta o pausa me sacaré yo el lastre que no lastra
por no saber a piedra
por no saber saber
ni saber no saber
los decesos del seso y sus desechos me sacaré yo de pie
junto con tanta sombra sórdida que sobra de cuanto fue y no fue
o fue fue
y no se fue
aunque retorne al árbol del primo primo simio me sacaré yo sin tino la maraña
demasiadísimo humana
y mil y miles vueltas y revueltas y contras y recontras
y sus colas
y sus entelequitas y emocioncitas nómadas
y más y más
de cuajo me sacaré el obtuso yo zurdo absurdo burdo que aún busca ser herido aunque sonría
entre otros obvios sordos escombros naturales
y restos casi muertos de algún yo otro propio que todavía ulula
porque me cree su perro.

Cariños.

Estrella

ODA A UNA ESTRELLA
Pablo Neruda


ASOMANDO a la noche
en la terraza
de un rascacielos altísimo y amargo
pude tocar la bóveda nocturna
y en un acto de amor extraordinario
me apoderé de una celeste estrella.

Negra estaba la noche
y yo me deslizaba
por la calle
con la estrella robada en el bolsillo.
De cristal tembloroso
parecía
y era
de pronto
como si Ilevara
un paquete de hielo
o una espada de arcángel en el cinto.

La guardé
temeroso
debajo de la cama
para que no la descubriera nadie,
pero su luz
atravesó
primero
la lana del colchón,
luego
las tejas,
el techo de mi casa.

Incómodos
se hicieron
para mí
los más privados menesteres.

Siempre con esa luz
de astral acetileno
que palpitaba como si quisiera
regresar a la noche,
yo no podía
preocuparme de todos
mis deberes
y así fue que olvidé pagar mis cuentas
y me quedé sin pan ni provisiones.

Mientras tanto, en la calle,
se amotinaban
transeúntes, mundanos
vendedores
atraídos sin duda
por el fulgor insólito
que veían salir de mi ventana.

Entonces
recogí
otra vez mi estrella,
con cuidado
la envolví en mi pañuelo
y enmascarado entre la muchedumbre
pude pasar sin ser reconocido.
Me dirigí al oeste,
al río Verde,
que allí bajo los sauces
es sereno.

Tomé la estrella de la noche fría
y suavemente
la eché sobre las aguas.

Y no me sorprendió
que se alejara
como un pez insoluble
moviendo
en la noche del río
su cuerpo de diamante.

Cariños.

"Rosal, menos presunción"

ROSAL
de Francisco de Quevedo


Rosal, menos presunción
donde están las clavellinas,
pues serán mañana espinas
las que agora rosas son.

¿De qué sirve presumir,
rosal, de buen parecer,
si aun no acabas de nacer
cuando empiezas a morir?
Hace llorar y reír
vivo y muerto tu arrebol
en un día o en un sol:
desde el Oriente al ocaso
va tu hermosura en un paso,
y en menos tu perfección.
Rosal, menos presunción
donde están las clavellinas,
pues serán mañana espinas
las que agora rosas son.

No es muy grande la ventaja
que tu calidad mejora:
si es tus mantillas la aurora,
es la noche tu mortaja.
No hay florecilla tan baja
que no te alcance de días,
y de tus caballerías,
por descendiente de la alba,
se está riendo la malva,
cabellera de un terrón.
Rosal, menos presunción
donde están las clavellinas,
pues serán mañana espinas
las que agora rosas son.

TALLERÓN

Cariños.

Hoy nos visita: Ces Le Mhyte

Arrastra la mirada

todo lo que el viento toca

no necesita el aire

de la fuerza del Pensamiento

quizás lo creado no haya sido pensado.

Y, sin embargo,

una piedra golpea la puerta

se anuncia la muerte

de las grandes preguntas.

Ces Le Mhyte

Cariños.

Taller para escritores en la SADE: "Toda la creación duerme y sonríe". William Blake

Este primer encuentro del ciclo "Taller para escritores en la SADE" se llama: "Toda la creación duerme y sonríe", como decía William Blake en su poema, su "Canto para acunar", precisamente cuando le dice al pequeño: "Duerme, duerme, niño afortunado / que toda la creación duerme y sonríe". Vamos a estar abordando el hermoso tema de la creación en ese sentido, como algo que ya está y está dormido y somos tan afortunados de despertar.

Para que nos acompañen en esta tarea de despertar la creación, contamos con un artista invitado de lujo: Asto Lacke. Nos va a acompañar con su performance y en esa retroalimentación vamos a "danzar" estas dos horas de taller.

El segundo viernes de marzo hay un espacio para crear, podés aprovechar este momento para tu obra personal, podés venir acompañado y también podés compartir esta propuesta para que otros se enteren. Aquí en el flyer dejo de los datos para que hagas tus consultas y reserves tu lugar. Las vacantes son limitadas, así que no te demores en reservar.

Allí nos vemos

Cariños.